谁知道你,雨,是否已下了几多个千年?在我们不知何处的许久许久之前?
雨是否是水?我手里捧着的这池忧郁的灵动,在多久之前可曾也是你的化身?
下雨的天永远令人心动,尤其在河边。细如丝的忧愁扯动离人的思绪,也一并连于一起,带着它,我们一起永沉湖底。雨总让人想起烟雨江南,想起风雨飘摇的宋朝。一池幽水沉淀满腔柔情。
烟雾蒙蒙,弥散于朱窗阁楼。诗人自此模糊于诗的塔尖。发愁的思绪也被沾湿,沉重让人疑心其也将一并下坠,陪雨,与河接触的刹那也划归同类。
于是数千年后我们读诗,口角噙香之时也将略感湿润与苦涩,细嚼是否会有千年睡荷的味?
而当我们路过诗情画意的湖边,再捧起那池灵动,诗人的愁影也会隐现于其中。因为在哪个多雨的夏季,曾有一滴雨自他的长发垂下,滑过他的脸颊,溶解了他哀伤的失意,也一并坠落,随岁月一起永沉湖底。
你,曾见证那个于高楼之上对月吟哦的诗人,你带走了他的气味,又化身为水。我们无奈亲吻着你,惊喜而又不无遗憾地想念那个古人,接着很用心地聆听自遥远传来的落雨敲荷的绝音。
雨,总是很古典,如同传说中的四把古琴――号钟,饶梁,绿绮,焦尾。你轻声弹唱,一弹,水流过千年。
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